Издигна се месечината,
с върховете глас кръстоса.
Преспи ризите си хвърляха

 Тогава
се огънаха тръстиките,
под напора на вятъра

Диша житото в равното.
Зърнесто,
         сухо

Водата,
която отпих,
остави солена целувка

Да тръгнеш
сред треви  до пояс
и да прескачаш слънцето

 
Мамо,
от първата си заплата

Червената луна над равнината,
нагазила в запалената пръст,
надушва дирите на черни атове –

                                                                   Richard Currier "Tree Mangoes"  
    
Продавачката на плодове